Рушился баланс меж личным и тобой
Мне казался так привычен августовский зной
Я ,пошатываясь, к дому, а за мной конвой
чьих-то лживых писем, песен под луной.
Вкушаю аромат строк, написанных твоей рукой.
Отсыпь горсть моих привычек, себе их присвой.
В руках пару зажжёных спичек
обнаружишь по приходу домой
Забирай меня всю
и пепел унеси с собой.
Зачитай меня. Испиши до дыр.
Я - крохотная песчинка, Ты - буря. Мы - этот мир.