умирающие пионы источают аромат
засыпающее солнце как вишневый мармелад
слиплось все на горизонте день уже исчезнуть рад
и рожок луны не полной тоже вроде сладковат
тянутся сиропом мутным час другой у ночи врат
одевают мысли маски начинают маскарад
в темных прорезях ресницы беспокойно лишь дрожат
без улыбок смех и песни холодно в ночи звучат
и теперь уж не поймешь кто из них в чем виноват