Октябрь - как время желтизны
листвы, пространства, чувства, слова-
ворвался холодом во сны,
где крайний образ ищет снова
монет потерянной казны
в сети средь рыбного улова.
Но в кровоточии десны
не смысл скользящий, а основа
антропологии. Хоть путь
не заключает полноты
для воздуха,который грудь
вобрала. И сказавши «ты»,
не просто вдруг перемахнуть
на «вы»,когда мяукают коты
на градусника ртуть,
что опустилась до черты, .
где главный мировой раздел-
меж плюсом,заглянувшим в минус.
И сколько душ,столько и тел
плывут от звёзд ночных на примус,
в огонь которого присел
давно представленный на вынос
холмов старооскольских мел.
И форточки-закрытой-синус
никак найти не может катет
в углах потресканных стекла.
Лишь дождь по крыше мерно катит
капли,с которыми юла
раскрутит мысль туда,где прадед,
усевшись тихо у стола,
правой ладонью долго гладит
щеку,которою текла
слеза в грядущего бокал,
в последствия минувших встреч
на той тропинке,где Шагал,
чтоб память Витебска сберечь,
кистью размашистой шагал
в картины первые. Но печь
уже примерила накал
зимы грядущей. Ту же речь
ветра заводят за холмом
для засыпающих берёз.
Что предназначено на слом,
тому воспринимать всерьёз
не стоит и металлолом
в овраге,что травой зарос,
как волосками,отзвук «о-ом!»
из древней мантры,трущей нос…
27 октября 2012 г.