Она жила сновиденьев обрывками,
И в громыханьи чужих подземелий,
Добывала чернила из слитков,
Чтоб писать о любви и вере.
А он дал прочитать ей на сердце
Вырезанные тайны.
Но она рассмеялась над ним.
И сказала. Мне этого мало.
И он спрятал от солнца глаза,
И убрал с глаз подальше катану.
Он смотрел лишь на нее.
Но ей этого было так мало.
И он стал все реже жить
На земле, ее ввысь за собой увлекая.
И вот нить. И не ухватить.
Она молчала. Ей было мало.
Он стал папортник-цветок
В ночь на ивана купала.
Но всё это было не то.
Красиво, но все же, так мало.
И вот однажды он за звездой
Полез, но рухнул с небес звездопадом.
И черный свод бы остался пустой
Но в нем сияло: ничего мне не надо.