Вслед за бабьим летом жарким
льют холодные дожди.
Ничего уже не жалко,
позабудь совсем, не жди.
Всё, что в будущем - не манит,
лишь немного грудь щемит.
Обещала - знать обманет,
образ твой не сохранит.
Ничего уже не будет,
кроме хвори и сует.
А заснешь, тебя разбудит
груз уже прошедших лет.
И никак не сдвинуть с места
воз тревоги и забот.
Не пройти по жизни честно
дальше собственных ворот.
И не пасть небесной манне -
так до Бога далеко.
Расплескалися туманы,
как парное молоко.
ВТ.
Этот грустный стих я написал
задолго до страшного инсульта.
Говорят, что этого делать нельзя -
накличешь беду.