Край леса был багрян – теперь неразличим,
и даже хор цикад успел умолкнуть.
От серпика луны тщедушные лучи,
как ни стараются, земли достать не могут.
Тяжёлый воздух полон странных снов,
И в нём завязли бражники и совы,
и даже, чудо, дрожь первооснов
ушла куда-то - спят первоосновы.
Ушли эстеты и свои эссе
и парадигмы унесли с собою.
А я готов. Как луг готов к росе,
как старый бык готов к забою.