Теряюсь в собственном зрении:
мечется, хмур и костист,
на стыке пространства и времени
этот эквилибрист.
Против законов Ньютона
непостижимый бунт
на стыке вершится уютно
микронов и миллисекунд.
Мелькают ножи, коими
жонглер без гнева и страсти
режет пространство на доли,
на мелкие-мелкие части…
Голову кружит безгрешно,
путает явь и думы.
Что там мелькает бешено?
Миги, минуты, дюймы?
Кто там – в небе, на сцене ли –
в мельканьи верст и ночей
на стыке пространства и времени
жизнью играет моей?
…Жизнь, как ножичек, брошена.
Высверк - в цель, дрожа,
вонзается, насмерть отточена,
брошенная душа…
24.01.11