Детства дни… чем дальше, тем милей,
в памяти проходят вереницей –
не для вас, для ваших матерей -
золотою, лучшею страницей.
Рядом, - в доме, дворике, в сенях -
топотали крепенькие ножки,
и уютно в маминых руках
умещались пухлые ладошки…
Это было счастье – хлопотать
в суете домашней карусели,
рубашонки детские стирать,
собирать веселые портфели.
В памяти укрыты, как в ночи
звезды – те капризы и конфеты,
варежки, машинки и мячи,
елок новогодних силуэты…
Нежности парное молоко,
подростковой глупости брыканье –
близко это все и далеко,
и легко… как детских губ касанье.
Вы росли, встречали свет и тьму,
узнавали счастье и тревоги.
Вы вступали в жизнь по одному,
тихо оглянувшись на пороге.
Вы ушли в крутые виражи.
Вас пытались ставить на колени.
Вы влюблялись в злые миражи,
падали на жесткие ступени…
Матерям дороги сыновей
врезаны в сердца, как в камень руны.
И стальных канатов попрочней,
да – сии невидимые струны,
что через земную круговерть
протянулись к детям в вечном бденье…
Не найдется сил, включая смерть,
чтоб ослабить это притяженье.
Отпечатки страха и тоски,
дух войны, что гарпией витает,
грязь, и мат, и чьи-то кулаки –
все родное сердце подсчитает;
всех драконов, фей, дурные сны,
пули… Подсчитает и оплачет,
и безвинной признаки вины
на себе рубцами обозначит…
Не убить ни в яви, ни во сне
беспокойства тех, кто вами дышит,
даже вашей ранней седине
или поздней –
как судьба распишет.
Значит, будьте счастливы –
и нет,
нет за вами сокровенней долга.
Это все, чего, вздыхая вслед,
просят ваши матери у Бога.
… Пробивая и асфальт, и лед,
если бьет любви источник чистый,
у обочин жизни прорастет
детства одуванчик золотистый…
21.03.11