Забытая старинная история.
Дореволюционная Астория.
Года идут,но даже день не выкинуть.
Мемориальная доска Деникину.
Десятки, сотни глав... и после, там...
портреты, мрамор, статуи на зданиях
и кровь везде - потомкам в назидание,
и солнца ветки, и фонтаны осени
в приморской, богом данной, Феодосии,
бегущей в никуда, не по следам...
бегущей по волнам навстречу Вечности.
И что-нибудь понять бы и сберечь, нести...
всю жизнь бы пронести, брести бы залами,
так, чтобы ароматы бриза с алыми
закатами
навеки сохранить.
Страницы улетают... быстро, с листьями.
Запьётся. Есть таблетки. Целый блистер. Мы
растопчем всё. Забудем. Так положено.
Так легче, проще... мудро...
полусон же, но...
вдруг цвета красной крови с охрой нить
в двадцатый век уводит? в Итальянскую?
где близко моря лазурит, где ласкою
прикрыта фальшь природы? Память здесь
пульсирует и в нас, и в этом море. Я
уверена, что помнит и Астория
из чувств, из тел, из снов кровавых, смесь.