О, сколько нас, сколько!.. – не сотни,
а сонмы, ползущих из тьмы,
из кокона той подворотни,
где шёлком исходят умы,
где с лиц не сдирается накипь
и чужда гримаса стыда…
о, сколько нас – беглых, инаких,
с врождённым пороком – страдать,
убогих чудил и чухонцев,
отправленных к свету гуськом,
на поиск не места под солнцем,
а времени – стать светляком,
а, может, забытой лампадкой,
не гаснущей даже в грозу…
и я по вселенским распадкам,
до слов выгорая, ползу.