Засидевшись ночью в баре,
Мы поджигаем поле брани,
Мы заморачиваемся всё,
Да, не о том
Мы пропиваем мысленно
Космические дали
Мы тужим... больше о пустом...
Напившись, просим милости у Бога,
Забившись в угол праздности своей
Питаемся словами-желудями,
Заброшенными нами же под стол...
А люди трезвые беседуют с другими
Простыми...
Простыми?
Такими,
Каких не знает
Мир подвыпивших людей...
P. S.: вопрос столетия: пить или не пить?
А у Шекспира: быть или быть?
а может просто:
" На всё забить..."?