Что ты чертишь по небу крылом своим, призрачный Ворон,
За огонь инквизиций, за мудрость любил я тебя:
То ли тенью кружишь над Исаакия черепом голым,
То ли тризну справляешь над древним скелетом Кремля?
Человеческим мне вдруг представился гордый твой профиль,
И так хочется верить мне в свой сумасшедший обман!
Обещая блаженство, скупает опять Мефистофель
Души бледных рабочих и с детства уставших крестьян.
Пусть по царски взлетит он всевластной, но серою птицей,
Заслонит собой Солнце, тебя проклиная за тьму,
Потому что под нашею бледной и нищей зарницей
Из твоих старых перьев шьют новые крылья ему.
Тебя в клетку бросали, но ты вырывался из клетки
И сквозь занавес туч видел все, словно сам Саваоф:
Как в ворон превращались тобою вскормленные детки,
И как каждый из нас в тебя бросить свой камень готов.
И опять фаталисты свои увеличили ставки,
И твердят лжепророки, что жизнь будет вскоре чиста…
А вчера задавили на паперти, в суетной давке
И любви, и страданью учившего грешных Христа.