Граничащая с паникой тоска
вошла в мой дом, а поселилась в сердце.
И тянутся тоскливые века,
тоскливая любовь без мук и перца.
Опустошен души моей сосуд:
тоскою выпит до последней капли
слезы. И только ангелы поют,
но так поют, как будто плачут цапли
на тех болотах, что покинул я,
где черный мрак под мхом заиндевелым,
где бродит осень, сердце веселя
то клюквой алой, то брусникой спелой.
А здесь - тоска. И можно свет зажечь,
и разогреть обед из ресторана.
Здесь - в тишине бормочущая речь
невнятная, из кухонного крана.
В окне салют и в комнатах уют –
всё то, чем за терпенье награждают.
Какого ж беса ангелы поют,
как будто провожают ?!...