Вам, смешно, смех, ваш, не растоптанный
ускакал, не остался с вами он.
Здесь, я знал, пролетали вороны.
Пролетали, с ними оставался стон.
Стон в глазах - кованые лезвия.
я спросил: "Чем, вы, люди, думали?"
А услышал - "Безнадёжны трения.
Будь, что будет. А губа, не дура ли?"
Вам, художник - мазальщик по дереву,
вам, поэт - деятель бессмысленный.
Вас, таких – мерено немерено .
Не опишешь, вас, не засыплешь листьями.
Тех деревьев, что растут под окнами
разных лет, вёсен разрисованных.
Не понять, вам, как между кронами
соловей поёт, ничем не скованный.
Что, молчите, жадные до фокусов
или ,вам, зрелище не нравится?
Вы, один, из не печатных опусов,
что всегда дрянью называется!
Здесь, я знал, пролетали вороны.
Пролетали, с ними оставался стон.
Что ж катитесь на все четыре стороны,
СОЛОВЕЙ ЗАНИМАЕТ ВЫСШИЙ ТРОН!