Представляем вашему вниманию оценки и комментарии Аслана http://www.stihi.ru/avtor/azija91
Добрый день всем!
Перед тем как приступить, хочется немного прояснить кто я и с какими мерками подхожу к делу.
Зовут меня Аслан, и это собственно все, что могу о себе сообщить. Остальное можно найти на странице.
Поскольку я не участвовал и не привлекался, особо впечатлительные смогут спокойнее реагировать на мои реплики в свой адрес.
Единственную задачу, которую я ставлю перед собой, – дать возможность (кому это действительно необходимо) посмотреть на работу со стороны.
Сразу встает вопрос: кто такой… по какому праву вы… по «пачпорту» вообще кто?
Меня пригласили сделать обзор, и я исхожу из того, что если есть мысль, то она не нуждается в подтверждении бумажкой из союза писателей.
Я не лазил в гугл по двум причинам: первая – чистота эксперимента, вторая – лень.
Поэтому передо мной только ваши работы и впечатления от них.
Немного все же к ориентирам, на которые я обращал внимание.
Поэзия, на мой взгляд, не всегда должна иметь смысл: т.е. если текст передает эмоцию, картинку состояния человека, то этого уже достаточно, чтобы быть.
Естественно, я предпочту искренность и внутреннюю непреодолимую причину автора написать перед правильностью фраз или слов.
В общем, внутреннее перед внешним оформлением, так как стихи это умение творить миры, а не умение без ошибок их описывать.
№ 1. В этом городе...
В этом городе рыб
[где привыкли молчать на заказ]
Жизнь течёт, увлекая на дно косяки "страстотерпцев";
А моё утомлённое битвою с городом сердце
Каждый вечер Господь опускает в лечебный закат...
Я для города – раб,
и хотел бы сорваться с крючка,
Только знаю – строптивых мальков пожирают акулы.
Много раз приставлял я к виску револьверное дуло,
Но всегда почему-то трусливо дрожала рука...
В лёгких города – рак,
и мне трудно дышать во всю грудь;
Стук трамвайных колёс берлиозит в душе некрологом.
Смысла жизни не вижу за облаком едкого смога,
Но метаю стихи как ножи, а порой – как икру...
Я для города – бард,
[хоть не верю в свою же игру]
И дрейфую по улицам-рекам без видимой цели
С чувством, будто себя потерял/исчерпал/обесценил,
Будто сдулся от горя надежды спасательный круг...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Я люблю городскую лирику, люблю, когда есть человек и город, и то, что между ними происходит.
Из находок:
«А моё утомлённое битвою с городом сердце
Каждый вечер Господь опускает в лечебный закат...»
Ну и, пожалуй, из «берлиозит» можно вынуть интересное.
Про акул и мальков, револьверное дуло и рак, и прочие смыслы жизни за смогом – это навязло в зубах, про это лучше не писать.
Общее ощущение от текста: автор безусловно лирик, но ему пока почти нечего сказать своего личного.
Это такой воображаемый романтизм, когда предчувствие уже есть, но свое не проросло, и тянешь в стихи уже виденное краем уха.
Думаю, время даст этому автору возможность извлекать из себя нечто интереснее чужих опытов «на тему».
№ 2. Тропа
Память всегда права. Голос порою глух.
Можно найти слова. Только не стоит вслух.
Кончился разговор. Даже сигнал пропал.
Я выхожу во двор. Дальше ведёт тропа.
Можно хотеть вершин. Встанет вопрос цены.
Мерою – свой аршин. Это тропа войны.
Верою – громкий марш. С песнею на карниз.
Выпадет полный фарш. Это дорога вниз.
Можно желать добра. И промышлять толпой.
Если кто недобрал – дальше идёт запой.
В дебрях больших дорог не утаить беду.
Бог, а затем порог. И за тобой придут.
Можно жевать всегда. Даже когда молчат.
Важно паёк всем дать – для племенных волчат.
Больше в речах огня. Вражьи сметём полки.
Выверен путь ягнят. Прямо на шашлыки.
Можно снискать успех. В крайности – на постой.
Может – один за всех. Может быть – три по сто.
Просто куда-то плыть. Много сложней грести.
Если умерить прыть – что-то найдёшь в горсти.
Можно искать пути. И разводить за грош.
Можно давно кутить, если недавно врёшь.
Коль не растёт трава, сделаем сад камней.
Память всегда права, если провалы в ней.
Помнить – не значит знать. Знавшим – гореть в огне.
Перед тропою знак. Дальше дороги нет.
Здорово посетил. Место для ловли блох.
Только здесь нет сети. И разговор заглох.
Скоро дадут обед. Может, придут ко мне.
Я не давал обет. Не собирал камней.
Годы, забор и двор. Духом богат как крез.
Незачем разговор. Мы обойдёмся без...
Мы со своей бедой примем за счастье тлен.
Кто прихватил бидон, тот не сдаётся в плен.
Может гулять орда, встряхивать пыль веков.
Если ещё поддать – не ощутить оков.
Прошлое как пари: стиснул, разбил, ура.
Только не говори, что это не игра.
Лязгнет дверной затвор. Кругом идёт тропа.
Внутренний тёмный двор. Как я сюда попал?..
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Сложное впечатление от прочитанного. Такого рода длинные тексты всегда хочется обрезать по причине их утомительности.
Если хочется, чтобы буквально каждая строка несла смысл (а у нас они почти поголовно с выводами), то, наверное, надо не стихи писать.
У всего должно быть пространство.
Образный пример:
вы полвечера ходите с девушкой по городу, разговариваете, переглядываетесь,
ожидаете и боитесь поцелуя, все же чаще целуетесь в финале.
Но оба будете крутить в голове этот вечер долго – у поцелуя было пространство, наполненное выше сказанным.
Или:
вы только столкнулись, и через каждый шаг при удобном случае целуетесь.
Уверяю вас: либо будет секс прямо на улице, и поцелуи станут пространством, но уже для секса,
либо к концу вы жутко устанете от своего визави.
Я устал читать, а вы не смогли завернуть дело так, чтобы я радовался каждому открытию.
Пишу, опять же, без желания обидеть!
№ 3. гуляла осень
гуляла осень то с сильнейшим
ветрюгой, этаким норд-вест,
то с ливнями, а то вдруг гейшей
сама кривлялась под оркестр
из тысяч скрипок, флейт, гобоев,
сменивших летнюю лазурь,
то замирала будто Боинг,
едва не снёсший полосу.
и был покой её торжествен,
чуть-чуть растерян, рыж и пуст,
как будто всех влюблённых женщин
лишили разом прежних чувств.
и ряд скамеек был изящен,
лишённый утомлёных тел,
и допотопный белый ящер
зимы откуда-то глядел
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Мне кажется, описывать осень и весну крайне сложное занятие и требует большого таланта,
так как весна это время юности и надежд, а главное, предощущение какого-то восторга бытия, что ли,
а осень, как водится, тень смерти, напоминание о неизбежности и смутное предчувствие беды.
Поэтому впечатление от текста тягостное, автор, кажется, задался целью накидать туда всего и побольше,
пытаясь компенсировать отсутствие собственных художественных средств мешком ассоциаций, порождаемых словесным винегретом.
Миль пардон, ничего хорошего из этого не получилось.
Картина образно выглядит коробкой с дождиком, игрушками и обертками от конфет, что, конечно, напоминает о празднике,
но только напоминает.
№ 4. Улиточное
Мне плохо. Неотложные дела
Заброшены, забыты… Жизнь потерпит.
Еще одна минута умерла…
Я убиваю время. Слабый лепет
Мгновения, потерянного мной…
И маятник не хуже гильотины
Взлетает безучастно за спиной,
Раскалывая день до середины.
Часы бегут… А я, оцепенев,
Ушла в себя… Укрылась. Я – улитка.
Снаружи – пустоты голодный зев,
А в домике уют шелками выткан.
Я знаю: эволюция, отбор…
Какой-то ген в упрямой хромосоме
Покинуть мне мешает до сих пор
Медлительную нежность в хрупком доме,
Обзавестись приютом попрочней,
В процессе выживания зверея…
Но без привычных сердцу мелочей
Собой остаться вряд ли я сумею…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Мысль автор передал вполне внятно, но этого маловато, наверное.
Например, сам текст без связки, мне кажется, плохо приводит читателя к тому, что герою не сахарно.
И всё равно хочется укоротить.
Конечно, это личное, как всё, что я пишу здесь по поводу ваших работ.
Я всегда смотрю, без чего текст может спокойно обойтись, не потеряв ни на йоту, и выбрасываю, если что-то мне мешает.
Но если жалко слова или сочетания, перестраиваю порядок слов, но выбрасываю мешающее.
В общем, если короче, – тут текст можно уменьшить в два раза, ничего при этом не потеряв.
№ 5. Гроза
Яркой ломаной линией тёмная высь исковеркана
жёлтозубо оскалились злые опасные сумерки.
Беспокойного смутного сна искривлённое зеркало
не впускает твоё отражение – может быть, умер ты?
В подсознании время стоит заболоченной заводью,
стиснув сердце, беснуются странные чёрные ангелы,
и не верится в новый рассвет, предначертанный загодя
бледным клёнам, что кружатся в сумрачном танце – не танго ли?
Две грозы, что внутри и снаружи – меж ними и шага нет –
оболочку незримую рвут и сливаются заревом.
Неприступные тучи висят над землёй аю-дагами,
извергаются ливнем и шепчут знакомое, заново:
"Что ты мечешься, дурень, и плачешь, и молишь, и каешься?
Ты своё получил по заслугам, так что ещё? Что ещё?"
Беззащитно дрожащую душу лишают пристанища,
заливают дождём твой титаник, безвременно тонущий.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Такое впечатление, что автор так работал над каждой строчкой, как будто каждую хотел сделать отдельным стихом,
забивая в нее, как в рожок автомата, весь возможный боекомплект.
От этого нет тишины, тревожных звуков, выстрела и опять мучительного напряжения.
Просто бьют очередями, и останавливаются только тогда, когда в цинке не осталось патронов.
В общем, если напрячь словарный запас, это не значит что получатся стихи.
№ 6. Колдунья-осень предана костру...
Колдунья-осень предана костру,
и скорбно клёны заломили ветви.
Не стой, король мой милый, на ветру –
ведь обжигают северные ветры.
Был сдан без боя город холодам.
Но и в плену горячечного бреда,
о, мой король, тебя я не предам,
хотя уже не раз меня ты предал.
Прощай, король! Пускай горят огнём
страницы пожелтевшего романа,
и взмоет чёрным пеплом вороньё
в седеющее небо Орлеана.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Главный герой та же осень. Опять не просто промах, а экслибрис какой-то, ей богу для осенней библиотеки.
Из первых четырех строчек махровые три – редкая удача, как и вся работа в целом.
Колдунья осень, клены со скорбными руками и обжигающие ветры…
Дальше не лучше:
город сдан без боя
в плен горячечного бреда
и предательство, совершенное не раз неким королем, которого все же любят, несмотря на негодяйство.
Ну и чтобы убить окончательно:
желтые страницы, воронье и седеющее небо,
наверно в казани не того разлива понадобилось выписать из Орлеана.
Автору совет: не читайте вообще стихи ни в каком виде под страхом смерти.
Года через два память выветрит большинство таких находок и, если желание останется, принимайтесь вновь писать.
№ 7. Когда…
Когда сравняю впадины бессонниц,
а дни утратят каверзу и цвет,
когда луча прокравшийся бесёнок,
задев слегка, не поцелует век,
когда устану греть на сердце ревность,
забуду, как любить и жить взахлёб,
когда пойму, что время многомерно,
и кто его сквозь нас упорно льёт,
чтоб прорастало семя невесомо
внутри, собою заполняя брешь...,
тогда я не скажу в упрёк ни слова –
крылом, пернатый, пуповину режь.
Веди к Нему, и я за всё отвечу,
за каждый вздох, а ты воркуй, вещай –
тогда гортанность птичьего наречья
пойму, но не сейчас.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Два вопроса по первой строфе:
каверза вроде не каждый день бывает, а время от времени, – у вас все дни с каверзой?
неясно, почему луч не целует век все же их задев? – подозреваю для красивости
Жить взахлеб это как?
Ну понятно, что автор говорит об увлеченности, но если читать взахлеб устойчивое выражение, любить с большой натяжкой, то жить сомнительно.
Мое воображение куцо для этого.
Брешь это пробоина, дыра, отверстие. Как ее возможно ростком заполнить тоже плохо представимо.
В общем, переход в мир иной у меня к сожалению не состоялся.
№ 8. Катя
Катя приходит к бывшей свекрови,
Варит ей суп-пюре из моркови,
Моет полы, ругая коровой,
Выжившей из ума.
Та, демонстрируя свой характер,
Будто назло не встаёт с кровати,
Да и не помнит старуха Катю,
Так как в мозгах туман.
Видно судьба у неё такая –
Думает Катя, тряпьё стирая;
Кличет свекровь то Витька, то Раю,
Просит найти кота…
Бабка чудит, а ей не до смеха –
Витька давно отсюда уехал
В Питер. Сперва говорил – до снега,
Так и остался там…
Катя привыкла и не в обиде –
Да и на кой ей сдался тот Питер.
- Ложку за Раю, ложку за Витю…
Что это на носу?
Ну, ты хотя б не вертела рожей,
Если решила обедать лёжа…
И потихоньку ложка за ложкой
В бабку вливает суп.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Социальный текст, можно было в районной газете опубликовать в прежние времена.
Автор рассказывает о бытии двух женщин практически прозой в рифмованном виде.
Причем, лучше бы прозой. Поскольку поэзии нет, то рифма здесь даже мешает тексту,
он без нее мог бы быть хоть немного поэтичен.
Вообще тема милосердия это провальная тема.
Надо быть в буквальном смысле гением, чтобы смочь.
Автор не смог.
№ 9. Девятый круг
Первый круг ада пройден — шаги легки...
Это не те грехи, которые плОхи,
это всего лишь лохи, пишущие стихи,
и прочие выпивохи.
Круг второй — проза жизни и прочий бред.
Здесь не каждый поэт — преступник,
но каждый преступник — поэт.
Стукнет бабушку топором — череп хрупнет.
Всё нажитое серебро — куш не крупный.
Только душе вред.
Третий круг, четвёртый, пятый, шестой...
Тут бы встать на постой, тут бы остановиться.
Здесь убийцы, каждый из них жесток,
но их не поймала полиция.
И оттого душа крошится на ломти.
Нет больше сил идти — прости.
Дух мой издох.
Эй, путешественник — давай, вставай!
Ад — не рай. Смотри, выбирай.
Седьмой круг для себя держал,
тебе отдам, как брату, даже не возражай.
Восьмой круг — восьмое чудо.
Здесь только Иуда. Будешь вторым?
Я зайду — выпьем, поговорим,
расскажешь про Третий Рим.
Стоит? Не горит? Я там буду.
Пройдены все круги, остался один.
Скрыт посреди льдин девятый круг.
Кем населён он, не знает ни паладин,
ни провожатый — местный нечистый дух.
Всё, что известно, неведомо никому...
только Ему, но он не отправит весть.
С тайны покров я для смертных сейчас сниму —
там обитают забытые всеми здесь.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Лохи, пишущие стихи,это, конечно, даа…
Не знаю, насколько буду точен в интуитивном восприятии, но, кажется, автор сидел и вертел плОхи-лохи-выпивохи.
И тут оно начало склеиваться в некую более менее членораздельную субстанцию.
Автор оживился: эдак можно и стих написать!
И пошел жонглировать в меру словарного запаса и ассоциативного ряда.
Дело пошло! И пошло веселее!
Чувствуется, что автору и самому интересно, куда выведет кривая.
Вот только конец явственно обнажает бесстыдство: причины писать стих не было. Вернее, интерес к прогулке в виде написания был,
но это, исходя из концовки, единственная причина, – поскольку финал резко хуже предыдущего.
Миль пардон, ничего личного (!), писал, вероятно, мужчина.
№ 10. Быть может, ради песен и стихов…
Быть может, ради песен и стихов
В саду листва скользит по безголосию.
Плыву не по реке — плыву по осени,
По осени большой, без берегов.
По кронам лип, что выстроились в ряд,
По неподдельно светлой листопадности,
Где, всех прохожих наполняя радостью,
В багряность октября вросла заря.
По полю, где уснули ковыли,
Припав к холмам покатым обессиленно,
По золотому, что — на фоне синего,
И по туманным выдохам земли.
В дворах — костры. Беснуется огонь.
В лугах, как островки, стога разбросаны.
А я межсосенно плыву по осени,
По осени большой, без берегов.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Видать, сезон на осень.
Я бы посоветовал авторам посмотреть свои прошлогодние работы на эту тему.
Заодно подсмотреть у соседа, и если ничего в голову не пришло, оставить затею до следующей осени.
Спотыкаюсь о безголосие, листопадность и обессиленную межсосенность.
Это, вероятно, следы той красной нити, которую автор пунктиром провел по полотну стиха полагая,
что это придаст неповторимость.
Багрянность октября, золотое с бесноватым огнем должны довершить красоту…
Довершили меня как читателя.
Простите, это относится ко всем авторам, кто про осень решил черкнуть.
Наберите стихи об осени, вооружитесь временем и ручкой, старательно выпишите в тетрадь все сравнения и метафоры,
и при работе над стихом не употребляйте больше никогда.
Думаю вам даже писать станет интереснее.
№ 11. Старая канатная дорога
Когда-нибудь (надеюсь, что не скоро)
Какой-то неслучайный человек
Запустит карусель фуникулёра,
И нас потянет бережно наверх...
Тоскливо скрипнут ржавые кабины,
Провисший трос надсадно загудит,
И ветер с моря, подгоняя в спину,
Солёным вздохом выйдет из груди.
И тополиной медленной метелью
Воспоминанья мимо заскользят –
Далёкий дом, лицо над колыбелью,
Знакомый силуэт, заросший сад...
И в тот момент, когда б уже казалось
Нам не покинуть вечное "вчера",
Вдали забрезжит светлый свод вокзала,
А, может, нимб апостола Петра.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Легко читается, без спотыкача.
Язык не мой (в смысле, не характерен и не пронимает лично меня), тем не менее, у меня нет впечатления,
что человек мучился его создавая. Похоже на то, что он живет в этом стихе.
В общем, очень органично получилось.
Нет самого главного: мучительного подозрения в неискренности автора.
Отдельные детали в виде соленого выдоха достаточно точны – я только с моря и хорошо это ощутил.
Меня попросили все работы расставить от лучшего к худшим по ниспадающей.
Я думаю, в моем случае это условность, но номер 1 дал бы именно этому стиху.
№ 12. Магазин не тех игрушек.
Нет, я не в белом. И ты это знаешь... Нормальный случай.
Трудно грести, выбираться на стрежень – ещё построже.
Не продавай меня там, где дадут дороже.
Не относи в магазин не твоих игрушек.
Rewsky
небеса уронили вниз дождевой кувшин.
я прошу: не молчи, не кричи, никого не слушай,
не пиши мне стихов и вообще ничего не пиши,
лучше ночью приди в магазин не твоих игрушек
на витрины бросают тени раструбы снов,
не идущее время ничьи не врачует раны,
безголовые куклы за здравие пьют вино,
а безрукие зайцы играют на барабанах.
где-то там, на пруду, распустился разрыв-цветок,
тишина сплетена из тончайших фламандских кружев,
и мне страшно, что нас от разлук не спасет ничего,
если встретимся мы в магазине не тех игрушек.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Иногда предисловие к стиху целесообразно. Но лично я не понимаю: зачем?
Источник вдохновения или наш ответ Чемберлену?
Дальше автор просит не молчать, не кричать, никого не слушать.
Логично, что надо говорить с самим собой, желательно спокойным ровным голосом,
что довольно сложно, учитывая, что нас подстерегают раструбы снов и зависшее время.
Мне сразу видится картинка из матрицы, где герои застывают на мгновение, уворачиваясь от пуль.
Да, в таком случае время не идет и не лечит.
По крайней мере от жизни.
Но не кричать становиться трудно, когда видишь кукол без голов и зайцев, играющих, вероятно, ногами на барабанах…
Что-то автору все же удалось.
Некий сюр, где происходят страшные вещи
разрыв-цветок ну никак не порвал тончайших кружев.
Но в чем солидарен с автором, – что нас ничего не спасет, если это признать стихом.
=====================================
Уважаемые читатели, надеюсь вы не придаете значения болтовне человека без бумажки?
Искренне говорю, никого не хотел здесь ранить, задеть или обидеть.
Попросили сделал в меру разумения.
Перед всеми извиняюсь, если что не так.
Еще, просили расставить по номерам.
Если честно, это будет вранье.
Я присудил бы всем номер 12 за исключением одного,
но и тот 1 й условно.
Не то, чтобы вы плохо пишете.
Моя память не удержала ни одной строки, не захотела к ней вернуться.
Не знаю, как пояснить.
Куклы с зайцами, конечно, будут долго гоняться по ночам за мной,
но радость от находки и желание повторять в слух какую-то фразу не было.
Еще раз простите.
1 место – старая канатная дорога
2 – быть может ради песен и стихов
3 – девятый круг
4 – тропа
5 – в этом городе
6 – гуляла осень
7 – улиточное
8 – колдунья осень
9 – гроза
10 – когда
11 – магазин не тех игрушек
12 – катя