Сушеная мертвая роза,
Она сохранила свой цвет,
И помнит весенние грозы,
И как составляли букет,
И ветер, сушивший росинки
В ее неживых лепестках,
Когда они словно слезинки
Застыли в открытых глазах,
И руку, что срезала больно
Острейшим ножом стебелек,
И то, как вокруг нее вольно
Порхал золотой мотылек.
17 августа 1995 г.