Послушай меня, Бог, я не видел твоего лица или кары в моих ошибках. Вроде бы молился у твоего крыльца, но ни ответа, ни звонка, ни одобрительной улыбки.
Всё ангелы ходят мимо, Мария стоит у постели без покрывала, я читаю Мураками, Коэльо, люблю Ван Гога и Марка Шагала. В наушниках грустная ересь (Сплин, Люмен, Radiohead), а вы, мой Бог, на небесах или в сердце, но забываете черкнуть, хотя бы «привет».
Да я и не требую большего, чем имею, довольно и поэтического дара. Только когда люди кричат и молят, дай им своё начало, одари минутным Раем. Мой Бог, если надо, возложи на плечи мои крест и пронзи копьём или кинжалом…
Я смотрю на небо, вспоминаю свой первый полёт, родных сердцу и «Общество мёртвых поэтов». Возможно, ты там или здесь и знаешь куда больше секретов, но держишь их для иного случая, для другого человека.
А солнце обжигает лицо...
И ветер шумит...
...ты ли это?