Ты знаешь, я, пожалуй, не вернусь,
Нет ни единой надобности в этом.
Я тут, в тебе уж как-то развлекусь,
А ты люби и будь талантливым поэтом.
И если сможешь, напиши и про меня:
Про дерзкого красивого мальчишку,
Как я сводил умело всех сума,
Про это можно настрогать и книжку.
Как рисовали меня чьи-то руки,
Которых встретить нам,увы, не довелось,
Как я их ловко соблазнял со скуки,
Наобещав того, что не сбылось.
Читай стихи, что посвящались мне,
О том, как ласков или беззаботен,
Что приходил вчера к нему во сне.
О боже, их наверно много сотен.
Они все говорили, что прекрасен,
Но тут заслуги больше уж твоей.
Что я своей порочностью заразен,
И спорили, кто же влюблен в меня сильней.
А я ведь покорился лишь однажды,
Заранее предвидя весь исход,
Напрасно я пытался быть отважным,
И удержать его я все равно не смог.
Так расскажи о том, как я любил,
Как жадно я внимал его словам,
Как каждый день тепло ему дарил
Раскладывая свои чувства по слогам.
Но только умолчи о том, что я - никто,
Внебрачный блудный сын твоих фантазий.
Пусть думают, что где-то я живой,
Я вечно молод, вечно идеален.