Кострами осень отпылает,
золой развеется краса.
На сердце лютая тоска
мне похоронный марш играет.
Прощайтесь, время на покой.
И мимо тела её, жёлты
летят, идут, «штрафные роты» -
листы, туман и птичий вой.
Все в ссылку, всех на юг и точка!
Не сокрушайтесь, срок настал!
Чтоб жизни ход не перестал,
вы - малая её цепочка,
вы клин её, костёр и сон,
а, может быть, оцепененье,
когда исчерпаны сомненья,
уже не плач, а только, стон.