Мне твердила мама: "Ты живой!"
А казалось, - два обычных слова.
С детства я был занят лишь собой
И не знал, в чем истина, основа...
Счастье, мне казалось, - быть большим,
Сытым и богатым... и любимым.
Мама говорила: "Всё - гроши.
Многого не надо. Быть счастливым."
С каждым годом, как и все, взрослел:
Набирался колкостей и знаний.
Но все время пристально смотрел:
Выбирал, под чье вставать мне знамя.
Стал поэтом. Так, середнячком,
Полюбил стихи, людей и фото
Каждый день запечатлеть зрачком,
А потом - переносил в блокноты.
Только время сделало меня
(Если люди - боги) атеистом.
Каждого из них я променял
На готовый к многоточьям лист.
И... любовь - что счастье для двоих -
Сделало свое большое дело...
Я пишу очередной свой стих:
Жалобно, болезненно, несмело...
Счастье в деньгах, сексе и еде
Делает из сердца - просто ящик.
Я бегу подальше от людей.
Быть хочу. Живым. И настоящим!
Здесь стою чужой среди своих;
Вот уйду, лишь подожду немного.
Бог рисует счастье для двоих.
К сожаленью, я не верю в Бога.