Люблю растянутые сердцем свитера
И то, как чуть картавя, об искусстве
Рассказывает друг-искусствовед.
Люблю насквозь промокшие ветра
И в моде постсоветское "безвкусье"
И за полночь в окне уютный свет.
Люблю, когда выглядывает мишура
Из обувной коробки, обещая,
Что будет праздник, будет новый год.
И будет новый день и до утра,
За как всегда остывшей чашкой чая
Спор "где что было" и "кого что ждет".
И сон ко мне приходит лишь тогда,
Когда есть кто-то, кто не гасит люстру,
Не спит, как будто суткам продлевая срок.
Ночь коротая с тем, кто никогда
Не спит. Какое безрассудство.
И безысходность. И усталость. И урок.