На серой полоске сухого песка
Крабы чертят дорожки.
Вечер... В тарелке дымиться треска,
в стакане виски немножко.
Волна тихо шепчет:" Приди же, приди!
Скорее приди же на берег!
Нет...-мне сейчас к ней лениво идти...
-Я завтра приду! - она верит...
Суровые горы мне с высока
Вменяют мою к ним беспечность:
"Приди к нам!"-кряхтят, -"Ведь неделя твоя
Такая для нас скоротечность..."
Короткий отпуск оставит след
Не только загаром и пылью...
Сбитые тапки... смятый плед...
На скалах: "Я был здесь!". И имя.