Когда я стану слепым,
то буду ходить с белой тростью по тротуарам
и приставать к прохожим с вопросами
о насыщенности заката:
он красный как Феррари или
как платье у Мерлин Монро в её последней фотосессии?
А может быть
он как цвет губной помады на картинах Тамары Лемпицка,
или как у разломанного на четыре части граната?
Как поле маков у Моне?
Как пригоршня малины в руках моей матери?
Прохожие удивятся моему чудачеству,
но поймут,
что мне остается жить только воспоминаниями.
Знаешь,
когда я стану слепым,
буду ходить с белой тростью по тротуарам
и приставать к прохожим с вопросами,
а ты случайно будешь идти
по этой же улице -
ты просто пройди мимо.
Это уже не чудачество.
Жить воспоминаниями и жить болью –
разные вещи,
ведь что может быть больнее,
чем знать, что ты рядом,
но не видеть тебя.