Посвящается белому воробью
Как прозаически падают листья.
Осень стареет, припудрена снегом,
А воробей свои пёрышки чистит,
Что-то клюёт с переменным успехом.
Не докружились ветра в листопадах,
Не дожелтели зелёные кроны;
Кто-то нарушил извечный порядок:
Выплеснул дёготь в медовость сезона.
Если смешать разноцветные краски,
Станет палитра не светлой, а серой
И не нужны маскхалаты и маски,
Чтоб затеряться в трёх соснах без меры.
Только один воробей не обычный
В рыжей, опавшей, листве веселится.
Белые пёрышки – это отлично,
Он не ворона, но тоже, ведь, птица.
В общем, не так уж и странная осень:
Не заливает дождями и – рада.
Гроздья рябины ещё плодоносят,
Но дозревают уже в снегопадах.