Билли Коллинз. Прошу тебя
Billy Collins. I Ask You
Частью какой картины стал бы я охотнее,
чем этой –
обычная ночь, кухонный стол,
тяжесть букетов на обоях
и стеклянной посуды в белых шкафах,
молчание телефона,
наклон авторучки в моей руке?
Здесь у меня есть время
думать обо всем, что происходит снаружи –
ветер заметает листья в углы,
зеленеет лишайник на серых скалах,
а там за дюнами проплывает мир,
огромный мир океанского класса,
оставляя историю бурлить в кильватере.
Но за пределами этого стола
нет ничего, в чем я бы нуждался,
включая хождение на работу по утрам, подобно лодке за дюнами.
Даже Астон Мартин DB4 кофейного цвета мне ни к чему,
хотя бы его сиденья были из натуральной зеленой кожи.
Нет, все, что надо, находится здесь –
игра света в овалах стакана воды,
корзинка с яблоками, книга о Сталине,
не говоря уже о странной брюзгливой рыбе
в рамке на стене.
И эти поющие свечи разной длины –
совершенная гармония
трех голосов.
Поэтому прости меня,
если я, склонив голову, заслушаюсь
солирующим басом короткой свечи,
и мое сердце
ей подпоет под рубашкой
счастливой лягушкой на берегу пруда,
и мои мысли улетят в страну,
сделанную из бездонного неба
и почти миллиона пустых рук или голых ветвей.
I Ask You
What scene would I want to be enveloped in
more than this one,
an ordinary night at the kitchen table,
floral wallpaper pressing in,
white cabinets full of glass,
the telephone silent,
a pen tilted back in my hand?
It gives me time to think
about all that is going on outside--
leaves gathering in corners,
lichen greening the high grey rocks,
while over the dunes the world sails on,
huge, ocean-going, history bubbling in its wake.
But beyond this table
there is nothing that I need,
not even a job that would allow me to row to work,
or a coffee-colored Aston Martin DB4
with cracked green leather seats.
No, it's all here,
the clear ovals of a glass of water,
a small crate of oranges, a book on Stalin,
not to mention the odd snarling fish
in a frame on the wall,
and the way these three candles--
each a different height--
are singing in perfect harmony.
So forgive me
if I lower my head now and listen
to the short bass candle as he takes a solo
while my heart
thrums under my shirt--
frog at the edge of a pond--
and my thoughts fly off to a province
made of one enormous sky
and about a million empty branches.