Я не знаю,
Чем я кончу в этом мире:
Может, славой,
Может, каторжной тюрьмой.
Рота строится в колонну по четыре
На торцовой петербургской мостовой.
Рядовому не до жиру,
Быть бы живу,
Все равно,
Что на войну, что на обед.
Рота строится, равняясь по ранжиру,
И уходит,
след впечатывая в след.
Гром до времени
таится в черной туче.
- Подтянуться!
Запевай, едрена вошь!..-
Брошен жребий твой, лейб-гвардии поручик,
Послезавтра
на дуэль не попадешь.