* * *
Октябрь в зените. По утрам тепло.
Послушной детворе надели куртки.
Застенчивые свежие окурки
глядят из листьев сухо и светло.
Еще не пахнут плесенью сады,
и дёрн таит мицелий паучиный,
и мнится совершенно беспричинной
печаль, что полон тлена ты…
И вечным кажется нехоженый газон,
поджарый клён в румянце предзакатном,
что бесполезен осени резон,
когда так тихо и полно загадок.
Я, будто малахольная герань,
смотрю на смятый лист с коровкой божьей
сквозь грань стекла меж завтра и вчера…
Октябрь в зените.
Всё еще возможно.