Который раз - меня Отец, сюда, в Россию, мордой в землю.
Мне - Лихтенштейна, попрошу, да и Швейцарию приемлю.
В который раз - собакой в грязь, привет родимые просторы.
И про надои разговор, и про политику укоры.
Иди собака - язмь грехов, кнутом ещё и наказую - Отец велит.
И снова, вновь, перстом в Россию указует.
Рождаюсь - утренний диван, пейзаж, оконце, утро серо.
Я понимаю, глухи - звал, прелат и истинность - не мера.
Хотя бы папуасий рай. Отец, но нет - опять, Россия,
видать, и у Него есть край, а вместо шеи есть и выя.
Так и ругаемся. Подчас. И каждый раз перед рожденьем.
Являсь сюда, любя и вас - своим, в остатке опереньем.
А, может, не было россий? А, может, всё это приснилось?
А грозный окрик: "не убий...", а крови в снах морями лилось?
Ингвар Андварафорс(С) 2013