Читатель, как думаешь, сколько мне лет?
Почему не пишу о природе?
О высоком, о том, как прекрасен рассвет?
О работе, ну, или - погоде.
Почему весь мой стих - войны, смерть и чума?
На оружии тлеющем - кровь.
А за окнами длится и длится зима,
И любовь-то уже не любовь.
Почему у волчицы не радость - оскал,
Почему погребальный костер?
Капитан опускает устало штурвал
И Костлявой он руку простер.
Почему не ликует солдат от побед,
Небо залито тусклым свинцом.
Не найду я читателю нужный ответ -
Он окован терновым венцом.
Ответ на первый вопрос все же хотелось бы услышать)