Я переживаю смерть систематически,
Выношу свой гроб на своих же плечах.
Играю на нервах акустических,
Слишком много сказано,
Чтобы спокойно летать во снах.
Слишком много услышано, оправлено в письмах -
Того больше. Я спускаюсь за своими мыслями
В неразбавленное одиночество.
От этого и бегу, спотыкаясь о камни
И умирая, если верить статистике, раз по пять на неделе.
Жалко просыпаться, это осознавая -
Я хочу, чтобы мои губы тоже пели...
Чтобы мои руки разбавляли краску кистью на холсте жизни,
Чтобы мои чувства глубокие отрываясь от Земли летели ввысь.
Чтобы по утрам что-то, кроме блевотного кофе, приводило в искренность.
Чтобы я перестала выносить свой гроб и начала жить истиной.