* * *
Бледная осень, промокшая до многоточий,
знаков вопроса и туч, нисходящих за строчку
города,
с потным лицом вивисектора, тихо ,
(так стетоскопом прослушивает врачиха),
пальцем по окнам стучит: задержите дыханье! –
как же, ноябрь впереди…
И спасаемся воспоминанием
зноя, дремотного пляжа и спёкшихся вишен…
Перетерпевшие жажду – и осенью выживем.
Дышим.