Зима в Сиэтле съехала с ума.
В латунном блеске мокрые дома.
Скукожились деревья под дождём,
уж переполнен в парке водоём.
По лужам пенным человеки мчат.
Китайцы укрывают китайчат
от той воды, что хлещет через край,
грибной в грядущем обещая рай,
а так же от другой - большой воды,
той самой, что предвестница беды.
А дождь идёт, идёт, ликует дождь,
из - за дождя остановился “Додж”.
Стоят машины - не видать дорог,
бездомный на углу совсем промок.
Под зонтиками люди, как грибы,
но зонт не может спрятать от судьбы.
Грибы спешат скорее по домам:
к теплу и ласке с грогом пополам.
Из труб каминных тянутся дымы.
Зима берет у осени взаймы.
А если за ночь выпадет снежок,
к обеду пятна (будто Бог прожег)
проталин черных лягут во дворе,
как сотня далматинов на ковре.
В Зиме рождённый выдал свой декрет:
“Поэт в России - больше, чем поэт”.
Меняя плюс на минус, “эт” на “ма” -
зима в Сиэтле - меньше, чем зима.
Октябрь 2013 Сиэтл