Ноябрь... Он – не велосипедный:
унылый, слякотный и бедный
на чувства светлые и радость.
Он хочет каверзно хоть малость
в судьбу добавить дымки серой.
То жнёт хандру, промозглость сея,
то мельтешит дождём прохладным,
фальшивя посвистом нескладным.
В нём дня в обрез, в нём мало цвета.
И всё простое счастье – где-то.
Зачем ему невзгод личина?
Он начат с «но» – вот бед причина.