Осень силится за ночь убрать
октября полинявшее платье
хлещет ветром стволы,
отряхая остатки листвы.
Размыкаю на сердце печать,
открываю надежде объятья,
воскрешу из золы
угли смысла для новой главы.
В целой жизни прожитой роман,
в строки глав, продиктованных сердцем,
освящённых душой,
о тебе, моя милая Русь,
не вплетаю красивый обман
и шумиху на тьму килогерцев,
тихой радостью слов
благодарно к тебе обращусь.
Ты прости нас, родная земля,
за жестокость и боль запустенья,
за некошенность трав
и запруженность рек топляком,
но я верю - быть хлебу в полях,
не дымиться над ними сраженьям,
заплутавшим в ночи
просияешь родным маяком.