Почти забыв, как пахнут кипарисы,
Пойду в село, на простенький погост.
Хочу сегодня туе поклониться,
Что у ограды кладбища растет.
Знакомый запах смОлистого клея -
Воспоминанье девичьей мечты?.
Нет-нет, не плачу я и "не жалею",
Но память пишет южные холсты,
Где море - сине, горы - изумрудны,
А купол неба - сказочно высок,
Где гроздья винограда, словно груди
кормилицы, теснит сладчайший сок.
Я там жила... Возможно ли такое,
Или Тбилиси только снился мне?
Нет-нет, ведь кипарисовой любовью
Едва ли заражаются во сне...