Сожмётся всё больше комок предзакатного времени,
и день станет старым, сольётся в сезон простуд.
Фасады на сонную осень – глазами серыми,
как небо дождливое – плесенью зарастут.
Сорвутся в дорогу последние листья, повинные
Разобранным солнечным цветом – в твоих руках.
И кружево тонких берёз, и нотные линии
Немых проводов, а музыка – чёрным «карр».
Тоска о несбывшемся лете – сопливо несносная,
и кашляет ветер ночной где-то там, в груди.
И плавают листья, и плавает счастье бескостное,
И плавает путь, по которому не дойти…