Листая улицы, промокшие до нитки,
Там много осени,
Так мало тёплых
Отношений,
Что кажется устал
От жертвоприношений,
От А, до Я.
Да я и сам, как видишь
Стихи клепаю, вместо перекура.
Ну, кто там главный?
Я иду на встречу,
Закрыв глаза,
Что бы не слышать стоны.
А он стоит,
В ночи,
От счастья голый
И ветер отрывает ему веки.
И ветер поднимает ему руки
И холод превращает руки в крылья
И кто-то маленький мяукает на крыше
Сметая со стола остатки мыслей.
Иду по тротуару первым снегом
И под ногами таю,
Словно первоклассник,
От первых поцелуев, за беседкой,
А хочется, всего лишь настоящих,
Не синтетических,
Без ГМО, короче.
И мы бы с ним, уставшими руками
Ломали ширмы.
Фиговые листья
Пожгли кострами, в самом бабьем лете…
Но где там –
Нет его.
И не было наверное.
Я всё придумал.
В эту подмерзающую слякоть,
Последней жертвы выбросил лохмотья.
И осень, вся промокшая до нитки
По листьям лиц,
Перелистнула время.
И больше нет, ни недруга, ни друга.
Остался сон, про тёплое как будто
И тихий стих про громкое быть может.