мои волки стоят за дверью,
скалят осколки зубов.
дай мне выпорхнуть в стенные щели
под мягкий ночной покров,
чтоб лететь уцелевшим листочком
подальше от пыльных дорог,
чтобы виден был маленькой точкой
последний за дверью волк.
пожалуйста, выключи море -
мне нужно побыть в тишине,
чтобы ряд моих мыслей стройных
не нарушили мысли извне.
я бегу, спотыкаясь на буквах,
что неловко бросаю вперед;
они падают с робким звуком,
как грешник Бога зовет,
чтобы каяться в стыдных поступках
и жадно прощенья просить.
мои волки считают минуты:
без пятнадцати. без десяти.
я в спешке читаю молитвы,
но, кажется, справа налево.
просто голос надбитый привыкнул
не слушать глупое тело,
поэтому фразы с изнанки.
как смело, как страшно, как слепо.
мои волки задрали ставки,
а я же блефую нелепо.
грешник стоит на коленях,
а я стою на своем.
по эту сторону двери
пусто и я - мы вдвоем.
круг замкнулся змеей,
что держит свой хвост в зубах.
мои волки комкают вой,
сбившись на ноте фа.
я чувствую - ветер несвежий
мне в спину согнутую дует.
теперь ты, грешник, безгрешен,
наверх тебя завтра пропустят.
за дверью стоит одиночка -
мой самый последний волк,
моя последняя точка
в шатком столбике строк.
/th. T.York/