Литературишь...
Льёшь в блокноты всякий бред...
Пьёшь крепкий кофе, но чаще виски...
И чувствуешь себя не в сентябре,
А сентябрём, сбежавшим по-английски...
Стихотворируешь...
И всё надеешься на чудо...
Глинтвейн с корицей, вечера вдвоём...
На самом деле - лёгкая простуда
И пустота... Подписанная сентябрём...