Страна вождей, страна рабов,
Моя бескрылая Россия.
Я снова слышу звон оков.
Где твоя мощь, былая сила?
Черпает нищету дорог
Твой прохудившийся сапог.
Во тьме, заплеванной лузгой,
Бредешь по миру, как изгой.
Куда ни глянь-бурьян стеной,
И лес седой, как странник древний,
Ища в пути себе постой,
Заходит в мертвые деревни.
Остановившись у крыльца
Домов, безмолвием кричащих,
Жнецов и пахарей вчерашних,
Он прорастает сквозь сердца.
Твоя ль Россия это доля?
Когда-то в золоте полей,
Как птица вольная на воле,
Всех выше, краше и быстрей
Парила гордая над миром.
Нам дорог был твой дивный свет.
Так что же в платье ты унылом
Бредешь уже немало лет?
Как пала высота твоя
На эти жухлые поля,
И на крапиву с лебедой
Полынно- горькой нищетой?
Ты, словно лакомый кусок,
Кому,куда, чего и сколько?
Как будто выстрелом в висок
Тебя убила перестройка.