Купол неба тонко опоясан
Зоревым кольцом у горизонта.
Засыпаешь. Думаешь, все ясно
Раз молчу и берегу я сон твой.
На волнах Морфея мне бы тоже
Покачаться медленно и тихо
Но вопрос родился и тревожит:
- Что же завтра? Счастье или лихо?
Вот ведь гадский вредный женский норов!
Что о завтра думать в эту пору.