Я матерюсь когда рублю дрова,
Когда встречаю мудака на трассе,
По году лошадь, по часам сова,
И водкой замещаю мысль о квасе.
По зодиаку, кажется, стрелец,
По жизни ангел, чуточку упавший,
Не дзюдоист, но всё-таки борец,
У мира счастья капельку укравший.
Как всякого Plebei я образцу,
Ничто не чуждо мне, и может даже дважды,
Но фальшь и наглость я не выношу,
Хотя в России все, почти, продажны.
Слышь, президент, пожертвуй миллион,
Его мне, ну не так чтоб очень-очень,
Но не хватает, чтоб построить дом,
Забор упал, сарайчик заколочен…
Ещё каких-то, восемнадцать лет,
И буду жить на пенсию в деревне,
Сажать картошку, и читать «завет»,
А может на помойке, у харчевни.