вакханалии осени медленно сходят на нет
грациозно шагая подходит к престолу зима
в сотый раз умирает спаситель прибитый на крест
в сотый плачет опять припозднившийся верой фома
буквы медленно строятся в ряд собираясь в слова
ожиданием смысла томится готовый куплет
кто-то рубит надежду на свет как на топку дрова
с каждым разом молитвы все больше похожи на бред
сделай так чтоб стихи сочинялись тебе лишь одной
сделай так чтоб победой закончился этот побег
а в ответ неразборчивый шепот и каспий седой
раскрывает объятия снегу которого нет