В детстве мы часто себе задаем много вечных вопросов,
Которые странными кажутся нам по прошествии лет.
Дней суета, как настырно-жужжащие осы,
Не позволяет увидеть восторженно истины свет.
Время тускнеющим лаком покроет нам стекла
Розовых, чистых, наивных и зорких очков.
И мир обращается мутно-тоскливо-поблеклым,
Гниющей цепочкой бессмысленно-грязных веков.
И пепел мечты горькой старости тяжесть подарит,
А смерть наградит нас за верную службу себе;
Харон через Лету с улыбкой в Аид переправит,
Где мертвые сами себя похоронят в раздавящей мгле…