Поэтов нынче пропасть развелось - как тараканов в сельском сытом доме!
И я поЭт! А что же не поэт? Я Пушкин! Нет не Пушкин - тот в дурдоме.
Не знаю как кому, но чую я, что не спроста, а злобствует зараза.
Как вирус, стихотворства колготня - в народ идет... От порчи или сглаза?
Вот я пишу как семечки грызу. Враз десять штук за час насочиняю.
Не графоманю: сяду чаю пить - вдруг Муз летит, как жирный жук по маю.
Муз этот ведь ужасно вредный гад - жужжит как муха, не дает покою!
Вот щас уже четвертый стих пишу, то правою, то левою рукою!
По клавишам компьютерным стучу, и не могу от Муза, гада, скрыться!
Сбегу я в баню, сяду на полок - ведь музам в бане не перестало мыться.
Народ! Ходите в баню , каждый день! Чтоб музы жить нам бедным не мешали.
И не пишите в рифмах дребедень - чтоб вас потом вот тут не обсмеяли!