Осень бьётся в стекло, предлагая свои октябри…
Рассыпаются листья под деревом жизни в раю,
А твой дом, твой корабль, веками обветренный бриг,
В иронической форме включает нам лето и юг.
Миллионом окОн смотрит город – Привет, старожил.
И ему всё равно, скольких ранит сегодняшний день,
Сколько листьев слетит, не ему этот факт сторожить,
Не ему бинтовать, сокрушаясь, что рай поредел.
Креативит твой дом, хоть состарился в прошлом году,
Защищая тебя от заостренных внешних углов,
Он включает в тебе свой печной, свой пылающий дух
И дождливый твой след на полу он рисует углём.
Этот дом не совсем /
твой,
он чей-то, и – после и – до...
Ты здесь всё-таки гость – кем-то зван, но и кем-то свершён,
Ты здесь вымоешь пол, вытрешь след, и уйдёшь, и уйдёшь,
Бог ведёт новым листьям со старыми ранами счёт.