Изрыгая потоки впитанной культуры,
Словами пытаюсь лепить скульптуры:
Нескладно, некрасиво,
Выделяются мыслей разливы.
В чём смысл? Где направление?
Лишь прерывисто-бурное течение,
В чём-то символы, в чём-то отрицание;
Сама на себя произвела нарицание.
Но что за пафос? Я – рифмоплётчик? Я – поэт?
Ни стыда, ни совести во мне нет!
Связать слова в орудие пытки могу,
Но поэзия моя, как Антарктида в снегу,
В самоотрицании застряла
И духом-ястребом не воспаряла.
Покорно прошу простить за плагиат,
За использование чужих наград,
Ведь стих придумали задолго до меня,
И мне им воспользоваться никак нельзя.