Света в Чехове живёт,
На пустой поёт живот…
Если б это Чехов знал,
То б от смеха умирал.
Света там поёт, как Пьеха,
Только Пьехе не до смеха,
Да и Свете не до нас –
Созревает хрен на квас…
Хрена в грядках до хрена –
Обопьётся вся страна!
Света мне давала хрен…
Что же мне ей дать взамен?
Подарю-ка Свете стих,
Посетив её на миг,
Ведь ни Пьеха и ни Чехов
Не несут стихи со смехом!..