Пустота. Потерявшейся нотой
В завершённой симфонии дня
Я блуждаю, и тяга полёта
Через миг одолеет меня.
Что откроется в синем пространстве?
Существует ли важный секрет
О завидном слепом постоянстве
На Россию свалившихся бед?
Может, кто-то, всесильный и вечный,
Превращает нас в гордую сталь?
Или сами несёмся по встречной,
До упора нажав на педаль?
Парой слов перемолвятся птицы,
Только мне не понять их язык.
Боже, пусть это всё только снится,
Этот век, этот вождь, этот крик.
Эти распри озлобленных нищих,
И пунктиры на карте страны,
И усталости зреющий прыщик,
Пусть растают, как страшные сны.
Только вряд ли, летая по небу,
Я увижу подобную чушь;
Спецэффекты, душе на потребу,
Звездопад, отражением луж.
Ни Спасителя, ни Демиурга,
Ни пришельцев настырной руки.
Не найти в синеве драматурга,
Всё придумали мы, дураки.
Огрубели, ослабли от жажды
Лёгкой жизни, и спрятались в хлев.
Вот что можно увидеть однажды,
Над остывшей землёй пролетев.