Во благое время на чужом пиру
мне бы, захмелевшей, оборвать игру —
в тогу не рядиться, не смущать Творца,
с трапезы светлейших,
не открыв лица,
в миг урочный сгинуть,
перелиться в дым,
сквозняком несомый;
завитком тугим
кануть в зев отверстый злого декабря,
вымолить забвенья и — простить себя.